Die Oortsche Wolke

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Ich halte mich fest, den Knick in der Taille, es zwickt mich im Innern, ein Wollen im Griff. Die Wolke der Ort, der Raum in ihr drinnen. Er scheint nur geschlossen, man kann nicht hinein. Das Tier fasst nach oben, verkrallt im Gestein. So reißt es dich mit sich und lässt dich bald fallen.

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Nun sind einige der Betroffenen, denen es gelungen ist, die psychiatrischen Zentren zu verlassen, selbst an die Öffentlichkeit getreten und haben für große Unruhe gesorgt, wie wir es eben gerade vermeiden wollten.

Ist es nur das andere Ende vom Kreisel, so dass ich mir selbst den Oberarm an meiner Nase reibe?




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Wie Segel und Kissen, sie hängen an Seilen, sie schweben im Nichts, sie können sich teilen. Verdrängen sich vielfach im gegenseitigen Beweis. Die Stimmen sind flüssig. Eisiger Nebel, durchschaut im Quadrat. Was sprechen die andern? Ich meine Verrat. So ist man sich einig in großflächigem Format.

Hinten sah man kaum den Schein von Helsinki.

Eis

Weltschildkröte ohne Seele heule los, wo es Unordentlichkeit hineinschleudert, wolkenlos.


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Völlig schwerelos müsste man sein. Der Kopf nur ein äußerer Betrachter, ohne Emotion. Bewegt man sich innen, ist außen das Fremde.

Habe schlecht geschlafen. Habe nichts zu berichten. Ich muss husten. Der Arzt (war er gestern eigentlich da? Ich habe es vergessen) sagt, dass wir härtere Bandagen aufziehen müssen. Der Mann ist ein Witzbold und hat keine Menschenkenntnis. Ich bin jetzt im äußeren Kreis. Wenn Du wüsstest, wie fantastisch es hier ist…

Dieses Tor hat bestimmt seine 20 Meter in der Höhe, und tausend Lichter sind daran befestigt, die gemäßigt von einer Farbe in die nächste wechseln, mit einer Geste, die alles in sich hinein saugt, in einer fast schmatzenden Bewegung. Aber oben, in seiner gotischen Spitze sitzt ein riesig großer Kreisel, Rot und Blau, der dreht sich immerzu, und seine Spirale schaufelt das Volk auf die Festwiese. Trotz seiner Größe muss man stundenlang warten und sich langsam vorwärts schieben lassen, bis alles Volk durch diese pumpende Mühle gegangen ist, wie durch so einen Fleischwolf.

Silberfischchen

Er selbst ein kalter kleiner Splitter, eine Blase, angefüllt mit allem Vorstellbaren und Unvorstellbaren. Vielleicht ist die Wolke der Ozean, der mit mir spricht.





Es ist ein Milchlicht mit getöntem Gelb.






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Minuten sind des Kreisels Laster,
ich schau mich um und glaub es kaum.
Die Welt ist slow und ich bin faster,
geht lieber stumm und klebt am Raum.

Er ist in der Lage, die Eigenschaften von stellaren Umgebungen zu erspüren, und zwar nicht, weil er dabei einen unwissenschaftlichen Hokuspokus veranstaltet, wie ihm von Manchem trotz seiner hervorragenden Leistungen unterstellt wird, sondern weil er die Bodenlosigkeit aller wissenschaftlichen Kriterien erkannte.

Was kannst du mir sagen, du mächtiges Ding? Was ist verborgen und was zeigt der Ring?